Sobre o que Zebedeu escreveu

Por Ana Lu  

Este texto está dentro do contexto do que acontece em Itaporanga:

“Na primeira noite eles se aproximam, roubam uma flor de nosso jardim. E não dizemos nada.

Na segunda noite, já não se escondem: pisam nas flores, matam nosso cão, e não dizemos nada.

Até que um dia, o mais frágil, deles entra sozinho em nossa casa, rouba-nos a luz, e conhecendo o nosso medo, arrancam-nos a voz da garganta. E já não dizemos nada“

(Eduardo Alves da Costa, No caminho com Maiakovski) 

No Caminho Com Maiakóvski

          

Eduardo Alves da Costa*

            

Assim como a criança

humildemente afaga
a imagem do herói,
assim me aproximo de ti, Maiakóvski.
Não importa o que me possa acontecer
por andar ombro a ombro

com um poeta soviético.

Lendo teus versos,
aprendi a ter coragem.
  
Tu sabes,

conheces melhor do que eu

a velha história.

Na primeira noite eles se aproximam

e roubam uma flor

do nosso jardim.

E não dizemos nada.

Na Segunda noite, já não se escondem:

pisam as flores,

matam nosso cão,

e não dizemos nada.

Até que um dia,

o mais frágil deles

entra sozinho em nossa casa,

rouba-nos a luz, e,

conhecendo nosso medo,

arranca-nos a voz da garganta.

E já não podemos dizer nada.

Nos dias que correm
a ninguém é dado
repousar a cabeça
alheia ao terror.
Os humildes baixam a cerviz;
e nós, que não temos pacto algum
com os senhores do mundo,
por temor nos calamos.
No silêncio de meu quarto
a ousadia me afogueia as faces
e eu fantasio um levante;
mas amanhã,
diante do juiz,
talvez meus lábios
calem a verdade
como um foco de germes

capaz de me destruir.

Eduardo Alves da Costa

Olho ao redor

e o que vejo
e acabo por repetir
são mentiras.
Mal sabe a criança dizer mãe
e a propaganda lhe destrói a consciência.
A mim, quase me arrasta

pela gola do paletó

à porta do templo
e me pedem que aguarde
até que a Democracia
se digne a aparecer no balcão.
Mas eu sei,
porque não estou amedrontado
a ponto de cegar, que ela tem uma espada
a lhe espetar as costelas
e o riso que nos mostra

é uma tênue cortina

lançada sobre os arsenais.        
   
Vamos ao campo
e não os vemos ao nosso lado,
no plantio.
Mas ao tempo da colheita
lá estão
e acabam por nos roubar
até o último grão de trigo.

Dizem-nos que de nós emana o poder

mas sempre o temos contra nós.
Dizem-nos que é preciso
defender nossos lares
mas se nos rebelamos contra a opressão
é sobre nós que marcham os soldados.
          
E por temor eu me calo,
por temor aceito a condição

de falso democrata

e rotulo meus gestos
com a palavra liberdade,
procurando, num sorriso,

esconder minha dor

diante de meus superiores.

Mas dentro de mim,

com a potência de um milhão de vozes,
o coração grita - MENTIRA!

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